Wind

Die Sonne schien am düsteren Himmel, als die Pilger ihren Weg fortsetzten. Links 
und rechts von ihnen kahle Bäume. Die bräunlichen, goldenen und einst grünen 
Blätter, welche wie die Menschheit zu Boden fielen, waren schon lange durch den 
vergangenen Winter verschwunden. Der vorderste Pilger drehte sich um; seine 
blauen Finger umklammerten fest seinen Gehstock. Die schnell vorbeiziehende 
Kälte ließ die Kapuze seines Mantels auf seinen Rücken fallen. Die Wallfahrer 
erreichten eine Kreuzung vor sich, die ihnen zwei neue Wege in das endlos 
scheinende Ödland eröffnete.
Während die Wanderer untereinander stritten, welchen Weg sie einschlagen sollten, 
unterbrach der vorderste Pilger die Streitigkeiten mit seiner Stimme: „Seid still, meine 
Brüder und Schwestern! Wenn wir uns in alle Richtungen zerstreuen, sind wir doch 
kein Stück besser als der kalte Wind!“ Doch sie gehorchten seiner Stimme nicht. 
Gruppierungen, geformt durch Glauben, Ideologien und trügerische Loyalitäten, 
bildeten sich und zerstreuten sich in alle Richtungen. Der vorderste Wanderer war 
schließlich der Einzige, der an der Kreuzung stehen blieb.
Er erklomm einen Felsen und rief: „Als unsere Welt geflutet wurde, bauten wir 
unsere Arche gemeinsam. Als wir bestimmen mussten, wer das Steuer übernimmt, 
riss sie jeder allein wieder auseinander. Es gibt keinen Zusammenhalt mehr! 
Menschen sind wie Benzin, gemacht, um zu verbrennen!