Tassenkampf

Er: Äh, du hast meine Tasse erwischt, mein Schatz. Die hier hast du ausgesucht.

Sie: Wie kommst du denn darauf?

Er: Na hör mal, ich weiß doch, welche Tasse ich bezahlt habe. Gibt schon her.

Sie: Reg’ dich nicht gleich auf. Sind ja bloß Tassen.

Er: Ich rege mich gar nicht auf. Ich möchte eben nur, was mir zusteht.

Sie: Ja, natürlich. Du denkst immer nur an dich.

Er: Was soll das jetzt wieder?

Sie: Nichts.

Er: Dann ist ja gut.

Sie: Nein, überhaupt nichts ist gut. Du wolltest unbedingt zu diesem Markt.

Er: Ich? Ich habe nie im Traum daran gedacht hinzugehen. Du hast mich doch hingeschleppt. Die reinste Zeitverschwendung. Wollsocken und Kerzen. Echt bescheuert.

Sie: Und du musstest ja jedem die Hand schütteln. Guten Tag, Frau Bürgermeisterin. Wie geht es Ihnen und Ihrem Mann?

Er: Komm ja, ich habe dir schon hundert Mal gesagt, dass Bekanntschaften zu entscheidenden Personen überaus nützlich sind. Wir leben davon, schon vergessen?

Sie: Du hast ja den lukrativen Job in der Stadt aufgegeben, um aufs Land zu ziehen. Übrigens, Kerzenschein ist romantisch.

Er: Wir haben es gemeinsam beschlossen. Erinnerst du dich?

Sie: Ja. Du hast eines schönen Abends ganz beiläufig erwähnt, dass du dich verändern willst und dazu ein kleines Haus ersteigert hast. Mitten im Nirgendwo. Was hätte ich da noch sagen sollen?

Er: Wie bitte? Du hast doch stets von einem Haus geredet.

Sie: Aber nicht so. Und sprich etwas leiser ja. Das Baby schläft.

Er: Das Baby, das Baby. Immer schiebst du das Baby vor. Ist nicht mal von mir.

Sie: Woher weißt du–?